Cacetada Moral

Conforme já tenho dito, ou os meus caros amigos por certo já perceberam, eu não entendo nada de música (e não estou a ser "modesto aparte..."). Conheço muita coisa, é certo, mas não toco mais do que campainhas de porta. Ouço música como bebo vinho. Gosto, gosto; não gosto, não gosto. Não há cá pretensiosismos. Tipo: "Zero Tolerance For Silence", do Pat Metheny. "Obra de Arte! A Raiva do homem contra o sistema instalado! Um génio incompreendido! Há de ser estudado!" diz a intelligentsia. "Estão a gozar comigo?" Digo eu! Uma hora de feedback??? Bolas! Que Chinfrim! Antes os Cannibal Corpse!

Mas tenho sentido estético.

Pois, e isto para chegar aonde?

Ao Seu Jorge.

Estava eu entretido a ouvir o Seu Jorge, o "Life Aquatic Studio Sessions", um disco de covers do David Bowie em brasileiro (tipo Onda Choc, Ministars ou, para as maternais tias, Ana Faria e os Queijinhos Frescos), que ainda por cima é... giro, orelhudo, agradável, boa companhia... E, eis senão quando, entra a nossa querida bailarina e diz... "Que música horrível... parece aquele português que canta muito mal..." E não, não falava do Miguel Ângelo, era mesmo do Zé Cabra... O que vale, é que ela diz que os Il Divo não são maus de todo...